Mon arbre a de bonnes racines. Elles plongent dans la pierraille des airs populaires et le limon des adages classiques. Mon arbre joint de merveilleux soleils, celui qui souligne la silhouette de Brel sur une plage du nord, ceux qui fardent les paupières de Brian Jones de flûtes marocaines et lancent sur Jagger des éclats ambigus. Ce sont aussi de ruisselants soleils entre les doigts de Paco de Lucia, sur les cuivres de Richard et les ivoires de Frédéric.
Jamais, aucun de ces soleils ne vint brûler une fleur avant qu’elle ne soit éclose, c’est-à-dire avant qu’une voix ne l’ait fécondée.